LA MUERTE

No creí que la muerte pudiera resultar una verdadera congoja, una excelente tristeza que nos nace del alma a los ojos, una tristeza que incita a marcharnos de este mundo porque la melancolía es exgeradamente dura, siempre queremos irnos con el que se va, con el que toma la ausencia como mero pretexto para ya nunca existir. A veces dudo de querer seguir existiendo, es cierto, sólo se vive una vez, sólo se vive con la mirada, con los sentidos que poseemos, con esa sensación que sólo el cuerpo puede manifestarnos, Dudo en varias ocasiones de seguir respirando, la muerte finalmente se compadece de uno cuando nos encuentra con el corazón abrazado a la tristeza. Descanse en paz un alma.

ES LA PALABRA SIN RAÍCES

Es la palabra sin raíces

que jamás retoñó en tronco

el viento que descuartizó la lengua cálida de una vela

la piedra que emigró de una patada

un océano de sol de escasas ondas

que arrastra parpadeos.

Es el brazo bajo la tierra que busca una caricia

y una risa de alegría coagulada,

en ocasiones, un beso, urna de salivas.

Es la patria de nuestras almas

el exilio permanente

la cumbre del silencio.

Ésa es la voz de la muerte.

REPENSAR

A veces uno debe repensar la vida como se medita varias veces un verso, una canción, una pintura, o simplemente como se medita, se repiensa, se cuestiona la existencia. Nos otorgan palabras, miradas, movimientos sólo una vez en este mundo y entonces habría que aprovecharlos completamente. El odio y la ausencia es simplemente un escombro que hay que dejar pasar con el viento. Por eso, esta noche decido dormir profundamente para aprovechar este sueño que padezco todas las noches. Tú llegas a mi memoria como la noche a mis ojos y entonces te contemplo.

De aquellas remembranzas

La memoria es en ocasiones un rio que arrastra vidas pasadas o un mar que guarda los secretos de la existencia, sin embargo el mío es un río que corre y nunca llega a su destino.
Mi memoria también asemeja al llanto, que cae cae cae y muere sobre una piedra o simplemente sobre un charco o junto a una fuente. Llorar no implica la cobardía en un hombre, yo he llorado en ocasiones, a veces me he puesto en los zapatos de algun personaje de mi poema y entonces padezco sus emociones, es entonces cuando la depresión llega como una daga a mi vida y padezco mucho. También es cierto que me tomo muy en serio algunos papeles y he estado a punto de asistir con un psicólogo pero tengo miedo a eso, tal vez sea a la confesión o a la manía de perderme yo.
Hoy estoy triste pero mañana no y así sucesivamente. Hoy amo a Dalí por su locura su egocentrismo, por el amor a su musa, por sus pinturas por su capacidad creadora pero mañana tal vez no, y entonces es probable que desee mucho a Van Gogh a Richard Dadd a Delacroix o a Vermeer.
Ahora es momento de cerrar los ojos y dormir un rato, sólo un rato para tampoco adoptar esa costumbre del descanso eterno.

SI LA NATURALEZA ES ASÍ

-Siempre hay un poco de locura en el amor.

Pero siempre hay también un poco de razón en la locura. (Friedrich Nietzsche)

Si los árboles a retoñar vuelven

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si el viento al estrellar se multiplica

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si el cielo pronto deja a un lado los nublos

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si después de lanzar un suspiro nace el otro

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si al sembrar la lluvia sus gotas entre tierra

nace el sol

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si hasta la piedra debajo le nacen vidas

Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si después de la muerte permanecen nuevas vidas

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

¡ah, es que el amor no es naturaleza!

el amor es sólo emoción sin explicación

por eso no puede ser.

DE UN POSIBLE TÍTULO

Salvador Dalí con esa ingeniosidad loca que poseía, escribió “Diario de un genio” porque a propósito, él desde niño había dicho que quería ser genio y entonces, lo fue. Como yo no poseo esa característica, aún, pues no podría trazar líneas de esa índole. Entonces mejor decido serme fiel a mí mismo y decir que escribiré un diario con un título poco sugerente como: “Diario de un ingenuo” o también pensaba en esta otra opción que se oye más egocéntrico “Diario de un ingenio” sin embargo no me la creería, es más accesible la primera que contrasta muy bien con mi persona ¿usted qué dice? o ¿prefiere acaso que la involucre en mis acontecimiento cotidianos? Porque entonces podría titularse “Diario junto a Nelly” como leerá, no es un gran título prometedor pero sí más delimitado y además, ahora que lo vuelvo a leer pues no suena mal, tiene un tinte literario, así como otras muchas obras que han generado buena aportación e los lectores actuales.

El título es lo más complicado a la hora de querer escribir cualquier tipo de obra. Cuando escribo un poema, es fácil para mí, porque el papel es un panorama abierto, un terreno baldío, entonces puedo acomodar palabras al azar siempre que sujeten una imagen y posteriormente irlos acomodando a donde les corresponda. Entonces uno se tarda semanas o meses si es que el poema lo requiere, en ocasiones he padecido la fortuna de terminarlos a la primera semana, eso siempre y cuando esté día y noche releyendo, acomodando, quitando, agregando, y finalmente leerlo en voz alta y por último agregarle a la palomita de aprobado o definitivamente agregar como victoria una tachita, no de esa tacha que usted piensa, sino la tacha, aquellas dos líneas que se entrecruzan una sobre otra.

Ahora en cuando al cuento, mejor prefiero no agregar palabras gloriosas a éste género, simplemente basta decir, que la narrativa es letra gigante, es poner a prueba una capacidad de acciones y aún no la domino. Como se dará cuenta, en esto soy un fraude, sin embargo me gusta leer cuento, pero no me enardece más que la poesía.

Al parecer la introducción de mi diario, se ha desviado, debí haber mencionado la uniformidad de mi vida, pero podemos variarle, en la literatura es posible eso.

Sé que usted posiblemente me preguntará sobre novela; ahí es donde mi respuesta expresará un poco de titubeo, porque si no domino un cuento, imagínese una novela de 500 páginas. Preferible pasar a otro punto.

Y el punto continuo es ¿qué titulo le agrada más? Después de estas pequeñas líneas, me ha seducido la tercera sugerencia que arriba le proponía, quizá porque suena más intimo, un diario debe ser íntimo, según, pero ¿acaso actualmente no leemos diarios de exitosos y fanfarrones escritores? Entonces el pacto queda exento, porque se viola esa primera regla del diario. Pero usted debe pensar bien las cosas, me debe decir argumentos mínimos pero seductores para emplear cualquiera de esos tres títulos. Antes de acomodar el punto final, ahora me viene a la mente otro título del escritor ruso Nicolái Gogol "Diario deun loco" debo confesar no la he leído, pero anteriormente la había escuchado, sin embargo yo no estoy loco, sostengo firmemente lo que dice nuestro pintor favorito y surrealista Dalí “la única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco”. Como se dará cuenta existen ciertos paralelismos de la literatura con la condición de uno.

Por el momento la obra introductoria acaba acá, creo que expongo bien como van mis pasos, usted juzgue, pues como enfermera de cabecera debe tener conocimientos de interpretación de toda índole sobre enfermedad emocional.

ímágenes desatadas

-El espejo antes de quebrarse tiene como última labor; reflejar.
-El futuro es una parpadeo.
-El amor es el velo más oscuro para los ojos, por eso tropezamos, caemos o nos herimos.
-Yo tengo un corazón no "como una gota de agua" sino como un mar abierto.
-Comprendo que la memoria es un cajón desordenado, por eso intento buscarte lo más pronto.
-El pasado es el rostro del futuro.

TRASPLANTE DE EMOCIÓN

Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra,

pero que se regala.

Gustave Flaubert

Es una lástima o tal vez ventaja el no poder mantener mi corazón en una sola balanza.

Las emociones del cuerpo humano asemejan a un laberinto. Extraviamos la alegría, la dicha, el orgullo, la tristeza, la melancolía por un momento y nuevamente en cuestión inexplicable la recuperamos.

Últimamente padezco de la soledad, pero no aquella que Sergio Gonzáles Marrero describe como "la propia nomenclatura, soledad", sino la causada por uno mismo, ese aislamiento interno adosado al silencio, . No deseo respirar, tampoco comer porque implica mover los músculos faciales y no estoy con ganas de realizarlo. Dirigirse a alguien implica zarandear los pies y me cuesta mucho trabajar en esa acción, entonces se me viene a la mente una frase del poeta Mario Benedetti “y olvido casi siempre que el suicidio es gratuito” a propósito de no sé porqué surge esta idea o porque me agrada en absoluto este verso al instante. El latido de mi corazón en ocasiones se duplica cuando pienso a futuro en nuevo rostro, distintas manos, tono de voz singular, esa risa que Neruda llama “una espada fresca”. Para cada enfermedad existen remedios que otorgan la recuperación, la muerte es una sobredosis de lucidez. La depresión desgrana la vida no sé si sea una lástima o una ventaja el trasladar el corazón a otro cuerpo.