NO LEJOS DE LO DICHO

Hace tiempo, apenas hace un año, intentaba forjarme una explicación acerca del porqué no podía escribir algo de lo que veía o de lo que tenía en ese momento, en este caso a la miss Chayito, la mujer que tiene los ojos de un color elegante, verdes, intentaba escribir un buen poema relacionado con esos ojos, un gran poema y me resultaba imposible, varios borradores sirvieron sólamente para darle vida a una fogata y después cenizas.
Finalmente me autoderroté, no como un acto de cobardía, sino por el mero disfrute de su presencia, de su mirada, de su sonrisa, de su todo, me convencí de que el sólo hecho de parpadear y de mirar, mirarla, tenía yo todo, un poema, palabras, imágenes, ritmo, y por supuesto, Musa.
Otra me preguntaría del porqué no le escribía un poema, y mi respuesta sería certera.
Ya había entendido las razones de las ausencias de cada palabra, y respondería a modo del cubano Heberto Padilla a quien conocería muy tarde con este su poema titulado
"lA PROMESA"
Hace tiempo te había prometido muchos
poemas de amor y -ya ves- no podía escribirlos.
Tú estabas junto a mí
y es imposible escribir sobre lo que se tiene.
Lo que se tiene siempre es poesía.
P ero ya han comenzado a unirnos cosas
definitivas: hemos vivido la misma soledad
en cuartos separados
-sin saber nada el uno del otro-,
tratando -cada uno en su sitio- de recordar
cómo eran los gestos de nuestras caras
que de pronto se juntan con aquellas
que ya creíamos perdidas, desdibujadas,
de los primeros años.
Yo recordaba los golpes en la puerta
y tu voz alarmada
y tú mis ojos neutros,
soñolientos aún.
Durante mucho tiempo me preguntabas
qué cosa era la Historia.
Yo fracasaba, te daba definiciones
imprecisas.
Nunca me atreví a darte un ejemplo mayor.


Nunca estuve lejos de lo dicho, realmente no soy el único que dice esa semejante respuesta. Cómo quieres que te escriba un poema si te tengo y cuando imágen y palabra se tienen al mismo tiempo, imposible es escribir sobre ello.

A la señorita Consuelo

Te veo y adopto una actitud sumamente nostálgica por el sólo hecho de tener un Consuelo

¡¡¡AY!!, MI ALEGRÍA E INSATISFACCIONES

Me pasa contigo querida musa mía, lo que a Vermeer con su Griet, su obra, la belleza de sus pinceles, la técnica de la observación, la agudeza de la luz en cada poro, en los labios; todo eso me sucede. Pero me causa tristeza los celos de Catherina, la esposa del gran pintor, y me deprimo cuando Griet, la volátil, modela el arete de la esposa y ésta no entiende el suceso del momento y hace un insoportable coraje, odio, hacia Griet y también hacia su esposo. El esposo trata de entender los celos de Catherina sin embargo ama y profesa fidelidad hacia su arte, hacia la belleza de Griet y no le queda más que decirle a su desdichada mujer estas palabras -tú no entiendes de arte- ¡Qué tajante, doloroso!! sin embargo es la realidad, ella no entiende eso y no podría embellecerse a su edad con los aretes para un cuadro, porque simplemente el artista necesita una obra de calidad y la ha encontrado todo en la adorable Griet. Tampoco hay contacto entre el creador y su modelo aunque en algún momento la emoción quisiera traicionarlos, más, lo toleran, sobre todo Vermeer, porque sabe que si mancha sus manos con el cuerpo de Griet, estaría violando en efecto su obra, su obra maestra. Querida musa verde ¿hasta cuando terminarán mis palabras para ti, para ambos? no busco modelo porque no soy un pintor, no obstante, cuando ya no te tenga ¿mis palabras de verdad vagarán hacia otros lados, o inconscientemente siempre serán para ti? no tengo esposa, y si la tuviera no tendría que pasar coraje porque no le compraría unos aretes de perla; serían de fantasía como esta existencia nuestra. Nosotros en algún momento violentamos las letras, las palabras, las ideas, pero un poema nuestro no nos saldría tan caro como una pintura de Vermeer.

¡AH ESPERANZA!

(un texto que ahora asoma en la revista Palabrijes)

Al observarte
se equilibra al instante
lo imperceptible,

mirarte poco
es aburrir al tiempo
sin tu semblante,

dejar de verte
es divertir la nada
sin esperanza.

INGRATA GÜEREJILLA

Ni el color de tu cabello era su color ¿donde, pues, habría yo colgado el broche de oro para lucir? En las raíces de tu cabello se asomaba tercamente el color café. Al verte vino a mí como olas los versos de Amado Nervo "Gratia Plena" Me clavó muy hondo su mirada azul, quedé como en éxtasis, con febril premura síguela, gritaron cuerpo y alma al par
Me hubiera gustado que fueras bizca o en un caso contundente que padecieras ceguera, entonces quizás podría yo sensibilizarme y desempeñar el papel de lazarillo, pero que me hayas trazado una mirada azul artificial eso implica en su totalidad el abandono, derrumbamiento y fuga de mi interés o la ilusión como decía Edmund Burke “El pueblo no renuncia nunca a sus libertades sino bajo el engaño de una ilusión” quizás no hubieras sido mi pueblo, pero si un rato mi insignificante cielo azul.

PROSAS PRESAS 1

De las unas tantas cartas a una musa verde

EL MAR ES PACIENCIA ENCERRADA

El mar es paciencia encerrada
en algas, corales, reptiles, medusas,
vida remota a nuestros ojos.

Qué elegante silencio esculpe;
tumba marítima.
Y los suicidas le extienden su cuerpo
como una ofrenda.

Vida estancada,
sudor frío que se pega
a la piel del tiempo.

El mar también es distancia
partida, donde los pasos flotan.

El sol lo sorprende desnudo,
inabarcable y la luna jinete nocturna
cabalga sobre él.

Esta noche adopto su actitud
te espero con mis ojos abiertos
y la mirada fresca.

PROCREACIÓN

Tus ojos verdes
se enciman húmedamente a los míos
y damos a luz
una mirada