Muy a menudo muchos no comprenden la creación de un artista (escultores, pintores, retratistas, escritores)una compañerita me arremetió en un momento pasado con esta pregunta ¿porqué, si tú que escribes poesía, nunca has escrito un poema para mí, que soy tu novia,acaso la poesía no también proviene de mí, como de otras tantas? Sólo me restó parpadear, signo de mutismo o quizás de perplejidad a tan inocente pregunta. Segundos después respondería de este modo yo que te tengo junto a mí ¿qué necesidad hay de hacer un poema cuando la emocion y la imágen están juntas?. El tiempo ha transcurrido y nuestros pasos se desviaron hacia diferentes horizontes, y ahora si puedo responderle con un poema.
MI CUERPO ES DE LUZ
La luz del día, diminuta,
muere frente a la nube
entre la noche y el silencio,
en mis ojos.
Mi cuerpo es de ella
de Luz, de una luz tangible,
no se oculta en poniente
vive en mi mirada
y se descubre en mis brazos.
Con una singularidad etérea
solaza dibujándose
en los escondites de mi vida
Se enreda en la distancia
transparente, traviesa,
y pasadas las horas
se agota, se cansa
y se arrastra a mi memoria.
Misteriosa esperanza
sin destino vierte la luz
como la oscuridad
la muerte.
Con incultas caricias
delinea mis pasos,
mis manos, mis labios
se vuelve mi sombra,
y existimos en uno.
Mi Luz, inalterable,
¿Por qué eres tan bella como este instante?
Con ignorancia esplendorosa
me responde –No sé-
mi Luz es tan modesta.
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