FINAL

Y ¿Qué es un final?

Final, decía mi madre que era cuando papá llegaba a casa, porque había trabajado todo el día, y ya tarde tenía que volver a casa pues había finalizado su jornada. Final, también recuerdo en clase, cuando yo entonces estudiaba la primaria, era terminar la clase, finalmente había terminado otro día de asistir a la escuela. Final en la vida, dicen los grandes, los viejos, los sabios, por ejemplo mi abuelo que era el más viejo de la familia mencionaba  que Final era "la muerte" que después de la muerte ya nada existe, todo es nada, la memoria es nada, la vida es nada, incluso Dios es nada y yo que siendo niño, creía que Dios no era nada pues mamá siempre me llevaba a la iglesia para rezar, ella rezaba, yo no, sólo murmuraba al ritmo del rezo pero jamás mencionaba ninguna palabra porque no sabía rezar y hasta la fecha desconozco "la importancia que mi madre daba al rezo". Al concluir la asistencia a la iglesia, mi madre dejaba una veladora encendida, juntos salíamos de la iglesia y ya justo en la puerta, ella volteaba la mirada y se persignaba. Decía ya terminamos, vámonos. Sabía yo que habíamos finalizado, eso era un Final, pero ¿acaso el Final no tiene una continuidad, pues cada sábado ibamos a la iglesia y hacíamos lo mismo.

Final, para mí es como ese cielo, azul, despejado, sin nubes, donde uno puede mirar, poner la punta de los ojos donde uno desee, cambiarlo si quiere, mirar nuevamente y jamás hallar un punto indicado ni establecido. 

Final en la niñez, tal vez sea cualquier cosa, tal vez sea más cierto lo que decía mi abuelo, el viejo o tal vez no, tal vez Final tiene miedo de tener Final y por eso nunca concluye, por eso creo que Final es muy difícil de entender. 

Cuando uno ya es grande y ya piensa mejor y ya trabaja y sabe "romperse el lomo" va entendiendo un poco más sobre qué es Final pero nunca termina de entenderlo absolutamente porque le ponen nuevas definiciones, le instalan en la cabeza nuevas adquisiciones de búsqueda. Bueno eso me dice mi hermana que ya es grande, yo aún no sé "romperme el lomo" tampoco sé que es eso, pero ella llega a casa, cansada, enojada, fatigada y me dice, vengo muriendo; todos los días me rompo el lomo, aunque yo todos los día veo que su lomo está enterito. Finalmente es difícil entender un Final cuando jamás se ha roto el lomo. Yo pronto me romperé el lomo y tal vez cuando llegue a casa diga que estoy fatigado, cansado y enojado sepa que es Final.

COMUNIÓN PANORÁMICA

Tengo una mirada establecida en otro horizonte, así pues, algún día se encontrarán nuevamente.

lugares

Hay lugares que definitivamente no me gustan. Apenas estaba viendo algunas imágenes de un color oscuro,que me suscitaban cierta congoja, quizá también un poco de martirio porque no poseían agregados de color, y llegaba a la conclusión entonces de que es cierto, cada cosa está en su lugar, sin embargo al observar mi paisaje oaxaqueño, me doy cuenta de que lo tengo todo, amo su música, su gente, sus costumbres, su naturaleza; amo las nubes despiertas sobre los cerros, amo la neblina a pesar de la tristeza con que envuelve, también amo la casa de barro, el canto de los pájaros entre las ramas del arbol de aguacate, es exquisito oler el magüey, mirar brotar el manantial es simplemente artístico y conmovedor, pero tambien es cierto que vivir entre montañas es la cosa mas maravillosa, porque el panorama es distinta a tener que mirar a los alrededores edificios grises. La gente es como vive, por eso, me consta que desde hace dos meses me entra la nostalgia de querer volver a mi pueblo y sembrar maíz, platicar con los perros, observar a las lagartijas huyendo al  lomo de las piedras, ver de cerca las estrellas y el cielo azul durante la noche, oir las alabanzas del viento, cazar mariposas entre las manos para después dejarlas ir. Toda esta escena de memoria, se desenvuelve mientras escucho en voz del clarinete, trompeta, tambor y demás, la canción "Dios nunca muere". Mi dios es una montaña llamada "El cerro de los veinte picos" de antemano sé que su nombre no deriva solamente por querer oirse vigoroso, pero ahí es donde se encuentra la paz ante todas las cosas. Amor-naturaleza. Algún día volveré a vivir ese pasado seductor.

LLANTO TRAS UNA MIRADA

Cuando el amor es una bella realidad, y comienza a sentirse y a manifestarse, es cierto, se hace todo por mantener bien al otro. Mientras observaba, mis ojos estaban empapados de mi llanto, lloré, lloré cuanto pude. Le quitaron la alegría, lo convirtieron en un vegeta, esta vez era enserio, la primera ocasión cuánto los hizo y me hizo reir, otorgó su alegría a quienes estában serios, indiferentes y finalmente se los ganó, hizo hablar al mudo, y a dar vida al manicomio. Él vuelve a mirarlo de frente, sobre la cama, piensa que está actuando, con la lengua de fuera, los ojos desorbitados, el cuello flexible, él le habla y no responde, comprende que esta vez no está actuando, lo ve, lo abraza y llora, llora junto a su cuello y le dice. Gracias, te quiero. No, no te irás solo, toma la almohada y lo asfixia, sé que por dentro él muere también como su amigo a quien hace poco acaba de asesinar.
Así me he sentido en ocasiones, jamás me gustaría ver sufrir a quienes amo mucho, entonces me parece lógico terminar de ese modo el amor, la perpetuidad de esa emoción.

PORTILLO

Mirar tras otra mirada hasta convertirse en un miope. Así sucesivamente conocemos las cosas.

SOBRE EL SABOR CAFÉ

Sobre este café pudiera escribir varias sentencias, pero no, para qué pensar en frases entrecortadas si debo consumirlo ahora mismo.

MI POESÍA

Pienso que la poesía es esta incertidumbre con la que amanecí después de descobijarme. Todo lo que implica la mañana es el comienzo de mi poesía.

LA MUSA

Esta noche me he puesto a pensar en aquella mujer que me otorgó estos dos poemas. La poesía no se pide, la poesía no llega a los ojos del poeta si una "musa" exige estar dentro de unos versos. Exigir implica manipular las ideas y emociones del creador y por lo tanto el poema podrá o no existir en un modo honesto. En ocasiones he tenido, deseado tantas ganas de escribirle poemas a todas las mujeres que me han gustado, pero el gusto es mera seducción de los ojos y no del alma, no ese gusto que despierta cierta incertidumbre una mujer. Así esta "niña" de carne y hueso, sin demandar estar presente en un poema, sedujo mi creación poética. Pero toda musa posee algo, en este caso, esta poseía unos ojos verdes, cuántas veces la miré, la observé e intentaba rayonear algunos versos sin lograr un poema. Tuve que darme el valor de invitarla a salir (primera imagen poética, el acercamiento) linda ella, aceptó gustosa, salimos, ahora me encontraba más cerca de mi poema, podía palparla, hablarle, oírle, y detallar con la luz de mis ojos su mirada. Bastaron tres salidas para finalmente intentar pisar el terreno amoroso, lo logré, todo estaba bien hasta ese momento, más, así como el día siempre cambia así cambió todo. El amor a su lado era frío, no me bastaba sus besos, sus palabras, sus caricias, yo necesitaba algo mas que esas cuestiones de enamorados, algo en mí molestaba diario. Al mes la relación fracasó y entonces, ahí se dispararon las palabras en forma de versos, un año en terminar dos poemas, cada palabra me tranquilizaba y comenzaba a amarla y a disfrutarla en cada verso y cuando al fin los poemas estuvieron listos, supe que el amor a ella estaba en la poesía. Las palabras amorosas habitan en ciertas mujeres.

IGNOMINIA

Hablar, dejar resbalar las palabras sobre la lengua con máscaras de verosimilitud, decir que ahora sí, que es necesario cumplir, exponer con gestos para reforzar la palabra antes de la acción. Mentir en cierto modo, mostrarse indiferente ante el pasado y creer con cierta sabiduría en el presente y el futuro no se diga, mejor, ni se piense. Hablar con soltura sin parpadeo, exponer la capacidad humana frente a ese "otro" ese que extiende las manos para obsequiarte "tu dinero" y dar las gracias. Ahora sí, jefe, ahora sí cumpliré más, le echaré mas ganas al trabajo, ¿debido a qué? debido a que ayer vi un programa de "emprendedores" entonces me sentí identificado, sentí cierta motivación, no sé, pero me siento como un hombre nuevo, renovado, entonces entiendo que no he dado todo de mí, por eso, jefe, le digo que desde ahora, le echaré más ganas al trabajo. Hablar antes del acto, exponer emociones olvidando la situación del momento. Hablamos con cierta inconciencia quizá con la intención de que el otro ceda. Y así intintivamente construimos la ignominia de nuestra persona.

REPENSAR

A veces uno debe repensar la vida como se medita varias veces un verso, una canción, una pintura, o simplemente como se medita, se repiensa, se cuestiona la existencia. Nos otorgan palabras, miradas, movimientos sólo una vez en este mundo y entonces habría que aprovecharlos completamente. El odio y la ausencia es simplemente un escombro que hay que dejar pasar con el viento. Por eso, esta noche decido dormir profundamente para aprovechar este sueño que padezco todas las noches. Tú llegas a mi memoria como la noche a mis ojos y entonces te contemplo.

SI LA NATURALEZA ES ASÍ

-Siempre hay un poco de locura en el amor.

Pero siempre hay también un poco de razón en la locura. (Friedrich Nietzsche)

Si los árboles a retoñar vuelven

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si el viento al estrellar se multiplica

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si el cielo pronto deja a un lado los nublos

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si después de lanzar un suspiro nace el otro

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si al sembrar la lluvia sus gotas entre tierra

nace el sol

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si hasta la piedra debajo le nacen vidas

Qué cosa es el amor que no pueda ser?

Si después de la muerte permanecen nuevas vidas

¿Qué cosa es el amor que no pueda ser?

¡ah, es que el amor no es naturaleza!

el amor es sólo emoción sin explicación

por eso no puede ser.

DE UN POSIBLE TÍTULO

Salvador Dalí con esa ingeniosidad loca que poseía, escribió “Diario de un genio” porque a propósito, él desde niño había dicho que quería ser genio y entonces, lo fue. Como yo no poseo esa característica, aún, pues no podría trazar líneas de esa índole. Entonces mejor decido serme fiel a mí mismo y decir que escribiré un diario con un título poco sugerente como: “Diario de un ingenuo” o también pensaba en esta otra opción que se oye más egocéntrico “Diario de un ingenio” sin embargo no me la creería, es más accesible la primera que contrasta muy bien con mi persona ¿usted qué dice? o ¿prefiere acaso que la involucre en mis acontecimiento cotidianos? Porque entonces podría titularse “Diario junto a Nelly” como leerá, no es un gran título prometedor pero sí más delimitado y además, ahora que lo vuelvo a leer pues no suena mal, tiene un tinte literario, así como otras muchas obras que han generado buena aportación e los lectores actuales.

El título es lo más complicado a la hora de querer escribir cualquier tipo de obra. Cuando escribo un poema, es fácil para mí, porque el papel es un panorama abierto, un terreno baldío, entonces puedo acomodar palabras al azar siempre que sujeten una imagen y posteriormente irlos acomodando a donde les corresponda. Entonces uno se tarda semanas o meses si es que el poema lo requiere, en ocasiones he padecido la fortuna de terminarlos a la primera semana, eso siempre y cuando esté día y noche releyendo, acomodando, quitando, agregando, y finalmente leerlo en voz alta y por último agregarle a la palomita de aprobado o definitivamente agregar como victoria una tachita, no de esa tacha que usted piensa, sino la tacha, aquellas dos líneas que se entrecruzan una sobre otra.

Ahora en cuando al cuento, mejor prefiero no agregar palabras gloriosas a éste género, simplemente basta decir, que la narrativa es letra gigante, es poner a prueba una capacidad de acciones y aún no la domino. Como se dará cuenta, en esto soy un fraude, sin embargo me gusta leer cuento, pero no me enardece más que la poesía.

Al parecer la introducción de mi diario, se ha desviado, debí haber mencionado la uniformidad de mi vida, pero podemos variarle, en la literatura es posible eso.

Sé que usted posiblemente me preguntará sobre novela; ahí es donde mi respuesta expresará un poco de titubeo, porque si no domino un cuento, imagínese una novela de 500 páginas. Preferible pasar a otro punto.

Y el punto continuo es ¿qué titulo le agrada más? Después de estas pequeñas líneas, me ha seducido la tercera sugerencia que arriba le proponía, quizá porque suena más intimo, un diario debe ser íntimo, según, pero ¿acaso actualmente no leemos diarios de exitosos y fanfarrones escritores? Entonces el pacto queda exento, porque se viola esa primera regla del diario. Pero usted debe pensar bien las cosas, me debe decir argumentos mínimos pero seductores para emplear cualquiera de esos tres títulos. Antes de acomodar el punto final, ahora me viene a la mente otro título del escritor ruso Nicolái Gogol "Diario deun loco" debo confesar no la he leído, pero anteriormente la había escuchado, sin embargo yo no estoy loco, sostengo firmemente lo que dice nuestro pintor favorito y surrealista Dalí “la única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco”. Como se dará cuenta existen ciertos paralelismos de la literatura con la condición de uno.

Por el momento la obra introductoria acaba acá, creo que expongo bien como van mis pasos, usted juzgue, pues como enfermera de cabecera debe tener conocimientos de interpretación de toda índole sobre enfermedad emocional.

ímágenes desatadas

-El espejo antes de quebrarse tiene como última labor; reflejar.
-El futuro es una parpadeo.
-El amor es el velo más oscuro para los ojos, por eso tropezamos, caemos o nos herimos.
-Yo tengo un corazón no "como una gota de agua" sino como un mar abierto.
-Comprendo que la memoria es un cajón desordenado, por eso intento buscarte lo más pronto.
-El pasado es el rostro del futuro.

CUERDA A LA MELANCOLÍA

Hay canciones que dan cuerdas a la infancia, entonces nos arrastran a la melancolía o viceversa, a la alegría. Al oír la canción “Romance te quiero dar” una órbita de tristeza me trasladó al pasado, a la infancia. La tristeza es una de las emociones más sinceras que se puede experimentar; sin más, la canción parecía un telescopio por el que pude mirar mi vida pasada; llantos, juegos, enojos, amigos, golpes, correr tras las sombras de los perros, o echarse por un momento al pasto y mirar las nubes mientras se le encuentran formas, y por supuesto el complemento principal: la alegría. Antes de la alegría se experimenta la tristeza.

Me deprime pensar que fue tiempo pasado, la vida es como un espejo, nos reflejamos por un momento y después llega el vacío. La canción menciona algo característico “todos quieren pronto vivir aventuras y algo mas, juventud” en la infancia ambicionamos ser adultos, en efecto es querer vivir pronto, pero cuando ya se vivió, queremos en ocasiones volver al pasado, no adulamos al abandono, así me sucede en este momento mientras termino de escuchar esta canción que fue el gozo de mi niñez. Esta noche cierro las ventanas de mi alma para liquidarme un rato con estas gotas que caen caen de mis ojos mientras espero la armonía.

SUCEDE

A veces pienso que edificar un futuro con cierto optimismo es mera vanidad de existencia, por eso esta noche no pienso en el futuro adornado de estrellas sino en este presente suicida segundo a segundo con o sin adornos.

SENSACIONES INSTANTÁNEAS

Esta noche me escenifica un panorama terrible. No precisamente por las nubes negras en el cielo ni por las lluvias galopando al lomo de la muerte mucho menos por el viento que lucha con los árboles intentando derribarlos de su territorio. Al parecer es el alma, el alma que sostiene mis huesos y que dan vida a los sentimientos.
A veces pienso que el clima igual que nubla el cielo nubla mis ojos. Entonces una emoción se precipita como un derrumbe en mi cuerpo. Sería un intento fallido en abarcar renglones sobre esa nostalgia cuando bien se le puede ceder la palabra al Uruguayo Mario Benedetti quien inmortalizó en un poema ese estado vehemente.
Rostro de vos
Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Oscilación con ritmo

La lluvia nocturna es terapia a los oídos. Muertos la música, el atropellamiento de las llantas con las calles, la desesperación de lenguas por soltar estrepitosas palabras durante el día; todo muerto.
Cae la lluvia, oigo el golpeteo uniforme y una danza se genera entre los pastos recién podados.
La temperatura fresca que despierta la lluvia es amuleto para el estrés. El día sembró cierta alteración en las raíces de mi cuerpo. Me asomo a la ventana con la intención de descifrar cada gota, cada ritmo de la noche que encierra no ya un misterio descodificado por muchos sino la oscilación del agua en fragmentos.
Es momento de dormirme, mientras en el exterior pasa una celebración acuática.

PASO ESTÁTICO

Estar recostado en la cama, no dormir, sólo descansar, cerrar los ojos y volverlos a abrir, parpadear a cada minuto porque una mosca irrumpe con su sinfonía tan bien desafinada.
Jamás sentí mayor lasitud que el no hacer nada ¡inútil es sentirse inútil!.
Mi mirada se extiende al otro extremo de la ventana y divisa un pino joven y detrás del pino un muro y ahí fracasa el transitar de mis ojos. Para que mi cuerpo no adopte la postura de un muerto disimulo moverlo; ora del lado izquierdo, ora del lado derecho, no obstante intentar que no asemeje a un cadáver, imposible.
Mantener los pies a la altura del corazón mientras está recostado; dijo el médico, pero ¿acaso no es eso una tortura para los pies y la cintura? si antes ya pasé por el dolor principal: la ruptura del hueso, ahora la nueva terapia del médico. No cabe duda que otro dolor es exclusiva compañía de la recuperación.
Estar recostado en la cama implica en cierta medida pasearse por los sueños. Por el momento mi camino está decorado de: un colchón, unas sábanas, unas almohadas y la jornada repetitiva.

UNO Y UNA

Cuando una despierta y enciende el televisor y lo primero que oye es: Aprehenden a Bin Laden en Tabasco" no se sobresalta, sabe que todos tenemos un doble "yo" y que la muerte, la delincuencia, el terrorismo y grandes personajes se van duplicando cada mañana. Pero fuera de eso, una llora por todas las cosas malas que pasan en el mundo, apareció un cachorro atropellado, una gata no puede bajarse de un arbol, estoy engordando "estoy hecha una marrana" -sin embargo los cerdos no se desaniman por la analogía-"qué flaca" parezco una lanza torcida; tendré que ir con mi psiquiatra ¡qué tragedia! ¡Dios mío!. Sí, dios tuyo.

Uno permanece tranquilo frente a la tragedia de una, uno conoce los límites de la tristeza -la muerte- pero no, uno no puede andar pensando en esas cosas, porque la vida existe.

Uno ve pasar los coches, escucha el grito de los cláxones y no hay necesidad de cuestionarse, la vida así pasa en la ciudad, y uno lo sabe. Conocemos a través de una o de uno que la ciudad presenta cada mañana nueva mascarilla terrorifica.

POR LA TARDE

Mientras contemplo a través de la ventana la ciudad que parece una maqueta trabajada por un niño, un pájaro con su diminuta figura me cubre el panorama céntrico.
Sentado y apoyando el codo en la mesa y por compañía un vaso con agua, arrojé la mirada en un punto cualquiera de la pared.
Sherlock Holmes tras la pista de la villana, complot contra Holmes. Rubén Darío trazando con su pluma mágica castillitos, reyes, bufones, poetas, gnomos y muerte. Dana Gelinas hablando de lo poético que es la sonrisa de TERMINATOR. Lina Zerón quejándose de lo grande que es su pais y la justicia no alcanza para todos "un excelente poema desde mi parecer".
Los perros jugando a morderse, maniobrando y ensayando el uso de los dientes para cuado llegue el momento de actuar. El jefe siempre qujándose en silencio. Los médicos produciendo mayor pretextos que dinero.
El viento zumbó sobre el techo de mi casa, en la ventana y en la puerta hasta abrirla. Despegué la mirada de ese punto jamás ubicado, moví los codos y me terminé de tomar el agua que aún contenía el vaso, me levanté de la silla para dirigirme a la ventana y de un manotazo destruí esa maqueta infantil que se presume allá abajo quedando a la vista la cortina blanca.